COCKTAIL (nihilista)

Un capitán sen exercito cun exceso de ordes no fusil,
unha ansiedade no peito sen taxas nin fronteiras,
os bicos que malgastamos cando tiñamos superávit,
as gañas que teño de ter un nada con vos,
dous garitos que pechamos sen expediente de clausura,
as humidades que disecamos nas noites longas,
a túa amizade xogada a sete vermello,
un rock que agochamos nun pop elegante,
a bandeira que bordei coa túa roupa interior,
as forzas que me faltan pra gañar unha batalla perdida,
os Mayday que non escoito cando emprego tapóns pra nadar,
as fotos que me buscan os ángulos mortos,
os días que envolvín o corazón con algodón
e moito,moito,moito xeo.

SUCESOS (de Agosto)

Inhalo, o fume dun cigarro enriquecido con uranio
nun día mollado.
Xogo, cun xeo cativo a pintar de humidades as túas costas
que xa non escrituran desexos.
Presento, suspensión de pagos apremado polas débedas
penduradas da túa cintura.
Agardo, polo sol de outono para negociar unha rendición
con vistas.
Son,un suceso de Agosto con atraco a man armada.

*Audio...Torreira grandes éxitos again (correxido).

Boomp3.com

NADA

Meto os dedos na boca buscando verbas que vivan de aluguer no papel do silencio. Merco filtros que limpen de borrallas o tic tac dun músculo que latexa de balde. Acepto pagares de vida a 90 días, restos de bicos, cinzas de revolucións, medallas de lata de sardiñas, cartas vomitadas por botellas insubmisas a historias con final feliz.
Camiño con defectos de fabrica que tan so mostro cando me sacas de punto, cando repito sorriso á vendedora do pan, cando non hai vía de servizo para un carro de infinitas mans.
Afogo melancolías sen gamelas en xeos derretidos na túa pel, especulo co teu camiñar, pinto de crises económicas o espertar do teu corpo sen un edredón que exerza de padriño.
Son, unha bala repetida aloxada no pladur da túa habitación que aturuxa, o teu nome en soños.

AGOSTOssss

Teño un agosto de soidades acubillado nos teus ollos de neon,
un ventilador que so danza ao ritmo dos nosos corpos mollados,
unha recua de libros requecidos polo esquecemento e un
NON QUERO, convencido pola túa boca húmida.
Hoxe son un taquígrafo que dispara unha partitura
deshidratada...pra ti.